Quand “je” meurs

Une traversée dans le désert, une nuit de maladie, un corps qui lâche… et cette évidence silencieuse : je ne suis pas ce qui passe, je suis l’espace dans lequel tout apparaît.

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Un bug dans la matrice

Cet accident, ce bug dans la matrice, est arrivé plusieurs fois dans ma vie. La fois la plus marquante pour moi s’est produite en plein Sahara.

J’accompagnais alors une méharée, une retraite spirituelle autour de la présence, avec une amie. Nous étions deux à animer ce voyage intérieur et ma contribution tournait surtout autour de la méditation, de l’écoute, et de l’olfaction consciente des huiles essentielles.

Un soir, autour du feu, après le repas, j’ai eu l’intuition que j’allais être malade. Je ne me sentais pas spécialement mal, mais une sensation dans le corps m’avertissait que la nuit à venir allait être intense.

Je suis retourné à mon petit campement : un simple tapis, un duvet, au milieu d’une petite cuvette de sable. Je me suis couché en regardant les étoiles. J’étais dans un état d’inspiration très fort, presque extatique. Et c’est là que cela a commencé.

Je me suis levé d’un coup. J’ai creusé un trou à la va vite et, violemment, le corps y a déposé le repas du soir. Puis, il a continué à se vider autrement. Et ainsi de suite, toute la nuit.

Je ne me sentais pas mal à proprement parler. Mais le corps était mis à rude épreuve. Il était traversé, secoué, purgé, tremblant.

Un pas, puis l’autre

Au petit matin, après une nuit blanche, notre guide nous a appelés pour une petite expédition vers une montagne isolée : un reste de cheminée volcanique, seul relief du désert à des centaines de kilomètres autour. Un endroit parfait pour observer le lever du soleil.

À ce moment-là, je ne sentais plus vraiment mon corps. Je me sentais bien, plein d’entrain, heureux de vivre cela avec notre petit groupe. Je suivais notre guide bien-aimé, qui marchait d’un bon pas.

Arrivé au pied de la montagne, le corps a soudain lâché. Une sensation d’épuisement intense a traversé tout mon être. Cela m’a rappelé les pires instants de mon burn-out. Puis une phrase est apparue dans mon esprit : accepte de t’effondrer.

Alors j’ai accepté.

Je ne suis pas tombé à proprement parler. J’ai simplement lâché tout effort. J’ai laissé le corps marcher au rythme qu’il pouvait encore soutenir. Un pas. Puis l’autre. Lourdeur. Pesanteur. Épuisement. Un pas. Puis l’autre.

Je suis arrivé très difficilement au sommet. Et là, plus rien ne comptait sinon rejoindre le sol. Le sol dur, coupant, râpeux de la lave refroidie depuis des millions d’années.

Je me suis assis, puis allongé. Le reste du groupe contemplait le soleil levant. Une amie est venue vers moi, pleine de sollicitude. Elle m’a apporté une couverture. J’étais débordant de reconnaissance. J’ai brièvement exprimé mon état, puis elle est restée près de moi.

Quand le corps ne répond presque plus

Un peu plus tard, je suis redescendu très lentement avec l’aide de plusieurs membres du groupe. Je n’avais jamais connu cela. Le corps répondait à peine à mes commandes. Il vacillait, chancelait, manquait de tomber dans le vide… et cela ne m’importait plus.

Petit à petit, plus grand-chose ne me concernait.

Avec l’aide de notre guide, qui s’inquiétait beaucoup pour moi, je suis retourné au campement. Une fois sur place, je me suis effondré.

Je ne sais pas comment le corps a trouvé les ressources de continuer. Il y a en lui une intelligence, une force, que l’on ne soupçonne pas. Malgré l’épuisement, il a réussi à se relever, à participer tant bien que mal à la vie du camp, à faire ce qui devait être fait.

Mais peu à peu, plus un mot ne sortait de ma bouche.

Alors que nous nous remettions en route, une humeur sombre a envahi tout mon espace de conscience. Je n’avais pas la force de lutter. Pas, pas, obscurité. Pas, pas, lourdeur.

J’avais l’intuition que toutes les humeurs refoulées de mon burn-out remontaient à la surface. Je n’avais pas le choix. Je n’avais plus le choix. Il fallait traverser cela. Peu de pensées apparaissaient. Juste pure émotion. Juste pur épuisement. Le corps marchait en silence.

Plus personne

Nous sommes finalement arrivés au nouveau camp. Très lentement, le corps a installé ce qui devait l’être. Je n’ai rien mangé. Je me suis simplement allongé sous la grande tente. Mon amie, d’une constance parfaite, a lancé l’atelier de l’après-midi. Moi, je ne pouvais plus me lever.

À un moment, elle m’a secoué avec ses mots à elle : “La maladie n’existe pas. C’est un caprice.”

J’entendais tout. Je percevais tout. Je comprenais tout. Bien plus que d’habitude, même. Mais il n’y avait plus rien qui répondait à l’intérieur. Plus aucun mouvement de défense. Plus aucune contraction. Plus personne.

Plus personne.

Personne.

Tout était entendu, vu, compris. Mais sans quelqu’un pour entendre, voir, comprendre.

Un corps vide, épuisé, baignait dans un espace de pure présence.

C’était la paix.

C’était tranquille.

Tout était relâché.

Il n’y avait plus aucun élan vers quoi que ce soit.

Plus personne ne souffrait.

La scène aurait pu blesser Jody. Mais il n’y avait plus de Jody pour être blessé. Il n’y avait plus personne pour se sentir abandonné, attaqué, incompris, humilié ou rejeté.

Et pourtant, tout était compris. Je voyais les schémas qui pouvaient pousser mon amie à agir ainsi, les peurs, les enjeux, les croyances, les mouvements intérieurs. Tout cela était vu. Compris. Et aimé.

Elle était parfaite.

Mon autre amie, celle qui m’avait donné la couverture plus tôt, m’avait préparé mon lit. Quel amour. Quelle délicatesse.

Je ne sais plus comment le corps s’est traîné jusque-là. Peu à peu, je devenais pure conscience, détachée de tout. Ou plutôt : je reconnaissais la conscience que j’étais déjà. La paix s’est transformée en béatitude. Puis le sommeil m’a pris, absolument, parfaitement.

L’espace que je suis

Le lendemain, je me suis réveillé aux aurores, comme d’habitude. Il n’y avait plus aucune trace de maladie ni d’épuisement. La pensée était revenue, bien sûr. Mais elle était déposée dans cet espace de paix reconnu. Cet espace que j’étais.

Toutes mes paroles, mes actions, mes accompagnements se sont trouvés plus alignés. J’étais profondément reconnaissant de cette purge physique et mentale que la vie m’avait offerte.

Et surtout, j’avais intégré quelque chose que l’on ne peut pas vraiment apprendre dans les livres : je ne suis pas les pensées, les émotions, les sensations, les histoires, les réactions qui apparaissent.

Je suis l’espace de conscience dans lequel tout cela apparaît.

Je ne suis pas les objets qui traversent le ciel intérieur. Je suis ce qui leur permet d’exister.

Depuis, les pensées et les émotions ont perdu une grande part de leur lourdeur. Elles peuvent encore apparaître, bien sûr. La vie continue. Les mouvements humains continuent. Mais ils portent beaucoup moins cette charge pesante de “moi”. Ils passent dans quelque chose de plus vaste.

Plus rien n’a vraiment d’importance. Et paradoxalement, tout devient plus intense, plus vivant, plus authentique. Quand la vie n’a plus besoin de défendre une histoire, elle peut enfin se goûter pleinement.

Un petit exercice pour reconnaître l’espace

Je vous propose de prendre quelques instants, maintenant, avant de continuer.

Fermez peut-être les yeux, ou laissez simplement le regard se déposer. Sentez le corps tel qu’il est. Sans chercher à le détendre. Sans chercher à modifier quoi que ce soit.

Observez une pensée qui passe. Peut-être une phrase, une image, un commentaire, une réaction. Peu importe. Laissez-la apparaître.

Puis demandez-vous doucement : qu’est-ce qui voit cette pensée ?

Ne cherchez pas une réponse mentale. Ne fabriquez rien. Remarquez simplement qu’il y a quelque chose qui est au courant de la pensée. Quelque chose qui n’est pas agité par elle. Quelque chose qui la laisse être là.

Faites la même chose avec une sensation du corps. Une tension. Une chaleur. Une lourdeur. Une vibration. La sensation apparaît. Elle change. Elle passe peut-être. Mais ce qui la perçoit ?

Puis écoutez un son. Le son apparaît, dure un instant, disparaît. Et pourtant, l’espace qui l’accueille ne semble pas disparaître avec lui.

Cet espace est très simple. Tellement simple qu’on ne le remarque presque jamais. Il n’a rien de spectaculaire. Il est là depuis toujours.

Et peut-être que ce que nous cherchons depuis si longtemps n’est pas un état à atteindre, mais cette évidence silencieuse à reconnaître.

Accompagner cette rencontre

Aujourd’hui, j’accompagne celles et ceux qui souhaitent rencontrer cet espace de paix pure, silencieuse, sans mouvement, qui est toujours là, mais souvent obscurci par l’attachement aux objets : pensées, émotions, sensations, histoires personnelles, besoin d’être quelqu’un, besoin d’aller quelque part.

Ma petite contribution, c’est d’enlever autant que possible le sentiment de lourdeur ou de difficulté autour de cela. Ce n’est pas réservé à une élite spirituelle. Ce n’est pas réservé à un mouvement religieux. On n’est pas obligé de s’enfermer dans une grotte, ni d’aller vomir dans le désert.

C’est si simple que cela passe inaperçu. Et c’est peut-être cela, le grand paradoxe de la vie. C’est pour cela que le Bouddha rit.

Il n’y a pas à devenir quelqu’un d’autre. Il n’y a pas à fabriquer une version plus spirituelle de soi. Il y a seulement à voir.

Et quand cela est vu, quelque chose se relâche. Quelque chose revient à la maison.

La vie continue… Et elle n’est plus survie.

Jody ELLEAUME
Herbaliste

Pour aller plus loin

Si vous souhaitez être accompagné dans cette rencontre, je suis à votre disposition pour des séances individuelles autour de la présence, de l’écoute intérieure, du détachement des schémas souffrants et du retour à l’émerveillement simple d’être vivant.

Je propose aussi des stages et retraites, en lien avec la nature, le silence, la marche, la méditation, les plantes et cette question essentielle : qui suis-je au-delà de la pensée ?

Et j’adore cela. Quand un humain s’éveille à la merveille qu’il est, je m’éveille moi aussi à nouveau.

À bientôt pour de nouveaux partages plein d’amour.

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